Думы твои, о мимоза пушистая, не о чистоте химической и не о кабале душевной да рабстве телесном. Все метания твои и пожар пламенный возвеличены от ран мученических да условий вараварских, и помыслы твои расстреляны совестью окаянной, ею же и истерзаны, в клочья рвут перед выбором. Посидишь с годик на элексире целительном, восстановишь силы физические, поднакопишь средств спасительных, а уж там, глядишь, и тенденции переменятся. В этом есть что-то демоническое - сама знаешь, что паскудство, знаешь что гониво, знаешь, видишь себя, всю просчитываешь... Изводишь мыслями, наконец, накапливаешь их с три короба, даёшь установку себе и сначала спрыгиваешь. А потом... месяцами, годами живешь, пребывая в сомнанмбулическом, на автопилоте... Снимаешь стресс, переходишь на \"контролированное\", и в конце-концов превращаешься в полудурка, по жизни влачащего вагон и маленькую тележку ожиданий мгновений, когда снова \"придёшь в себя\" и позволишь душе отдохнуть... Так и живёшь, не зная, куда приткнуться...когда ты, блин, настоящий, а когда ты сам себя трахаешь. Пока висишь, вроде думаешь, бля-а, шо я делаю, когда трезв, зае..ало фсе